pepote

Hola a todos, os dejo este artículo escrito por Arturo Pérez Reverte en su blog el cual merece la pena leer.

La moto está parada en el semáforo de un paso de peatones, con un pavo encima: un mensajero con el rótulo fosforito de su empresa en la espalda. Detengo el coche en su aleta de babor y miro la máquina. Pese a la caja portaequipajes del asiento trasero, me recuerda la hermosa moto italiana que tuve hace treinta y tantos años largos, a esa edad en que te crees invulnerable; cuando eres joven, inconsciente y capaz de salir de viaje nocturno cayendo lluvia a mantas, atravesando a ciegas pantallas de agua pulverizada de camiones por carreteras de doble dirección, y crees que estamparte contra un coche o un árbol, a 160 kilómetros por hora, es algo que sólo puede pasarle a otros, y nunca a ti. El caso, como digo, es que estoy mirando la moto y al usuario con una punzada de nostalgia. Bajo el casco y el barbur, el mensaka parece motero veterano, treintañero largo. Está tranquilo y a lo suyo, abiertas las piernas, las botas militares apoyadas en el suelo, pendiente de que el semáforo pase a verde. Pensando en sus cosas, supongo. En que va retrasado en las entregas, o a quién votar en las municipales. Cualquiera sabe. Y en ese momento, despistado al volante, frenando en el último instante porque no se había fijado en el semáforo, llega el pringao.

No hay golpe fuerte. Sólo el chirrido del frenazo sobre el asfalto. Riiiias. Miro a mi derecha y veo que un coche, deteniéndose casi de milagro en el último momento, golpea ligeramente la moto por atrás. Apenas un toque en el neumático de la rueda trasera. Cloc. Lo justo para que, sin hacerle desperfectos visibles, la moto salga despedida tres o cuatro metros adelante, con el motero pateando a un lado y a otro en desesperado esfuerzo por mantener el equilibrio. Y lo consigue, el tío. Logra estabilizarse un trecho más allá, pasadas las marcas de pintura del paso de peatones, y desde allí se vuelve para comprobar qué diablos ha ocurrido. Entonces ve el coche detenido donde antes se encontraba él, y al conductor que, petrificado, las manos agarrotadas en el volante y expresión estupefacta, lo mira reponiéndose del susto. Acojonado.

Entonces asisto a una escena memorable. Con una sangre fría envidiable, tras quedarse unos instantes mirando hacia atrás como si no diera crédito a lo ocurrido, el mensaka se baja de la moto, la pone sobre la pata de cabra, echa un vistazo comprobando que no hay daños de importancia, y luego se acerca despacio al automóvil, tomándose su tiempo. Es un tipo de aspecto rudo, vigoroso y con aparente buena salud. El casco negro, del que sólo ha levantado la visera, refuerza su aspecto amenazador. Y huelga señalar que, para entonces, los conductores de los tres o cuatro coches que estamos cerca seguimos el asunto con atención no exenta de morbo, haciendo cábalas sobre si el primer guantazo se lo va a dar el mensaka al conductor con la derecha o con la izquierda, o si se limitará a enumerarle a gritos la relación completa de sus muertos más conspicuos y frescos. El del coche debe de andar en cálculos parecidos, pues permanece atrincherado tras el volante, igual de blanco que una hoja de papel marca El Galgo. Y en ésas ocurre la cosa.

Siempre despacio, sin alterarse, el mensaka ha llegado a la altura del conductor y se inclina a mirarlo. Éste es más bien de perfil tiñalpa, con poca chicha. Salta a la vista que no sabe qué hacer ni decir, y que teme le pongan la cara como un mapa de carreteras. Entonces, cuando el motero tiene ya apoyada una mano en el abridor de la puerta, lo veo inclinarse un poco más, mirando hacia el asiento de atrás del vehículo. Sigo la dirección de su mirada y descubro a dos enanos de ocho o diez años, niña y niño, sentados allí, con sus cinturones de seguridad puestos. En ese momento, el mensaka hace una de esas cosas que a veces, hasta en los momentos más negros de la vida, puede reconciliarte con el ser humano. Se queda inmóvil un instante, como pensándoselo, la mano aún puesta en la puerta del coche. Luego se yergue despacio, mira al conductor y le suelta esta frase inmortal: «Un día te vas a matar, gamberro».

Y eso es todo. Después, sin esperar respuesta -el otro sigue sentado, sin arrestos siquiera para balbucir una excusa-, el mensaka se dirige a la moto tan tranquilo como vino, echa un último vistazo para confirmar que no hay desperfectos, sube a ella, la pone en marcha y se va. Yo meto la primera y arranco a mi vez, pues suenan detrás bocinas impacientes de coches, y veo al motero perderse en el tráfico, a la entrada de un túnel. Entonces caigo en la cuenta de que ni siquiera he podido verle la cara. Y pienso que es una lástima. Me gustaría reconocerlo en cualquier calle, con la moto parada. Aparcar cerca, señalar el bar más próximo e invitarlo a una caña.

Haagbard

Contado como sólo el puede hacerlo:

http://www.perezreverte.com/articulo/patentes-corso/573/el-mensaka-del-semaforo/

Haagbard

joder pepote lo ha puesto un minuto antes que yo, cerrad el mío admins

pepote

eso es que estamos "conectaos" jejeje

un saludo Fran!!

barbas

Listo. Unidos los dos hilos.

Si dos "intelectuales" coinciden en el mismo artículo habrá que leerlo.

xoxo

Bueno el relato, sí señor

Yo también lo invitaba a una caña....o dos!!, creo que eso le hizo más daño que un bofetón

Yamahero

¡Qué bueno!
Este tío escribe de fábula.
¡Gracias por publicarlo!

TRONMAX

Sin comentarios!!!

X-MeRiNo

Si hubiese mas gente asi por el mundo,se viviria mucho mejor!!

jafars

Seguro que al del coche le dolio mas eso, que la ensalada de ostias
que se le venia encima jajajaja

muy bueno gracias Jose Antonio y Fran

un saludo

yanclod_voll-damm

decid lo que queráis, pero si no es por los niños, el tio aun esta en el hospital...y con razón.

Ahora que pienso...a mi me pasó una vez algo parecido y solo se me ocurrio decirle al capullo, que si no veía por donde iba y ni me bajé de la moto, bueno eso sí, pero no me fui a por él; claro que mi aspecto físico dista mucho de ser lo que vulgarmente se llama "un armario" jajajaja

Cerdolobo

qué buena historia.
y el perez-reverte es que es el número 1.
la del soldaito de alaiún también es muy buena, y verídica.
merece la pena leerlo todas las semanas. yo lo tengo en favoritos jeje.

Anonymous

Un crac... aunque, a veces, sólo a veces, se pasa de ordinario en su vocabulario.

Gracias a ambos por compartirlo, este, la verdad, se me escapó... me ha gustado leerlo desde siempre, y ha habido épocas en las que lo que más ilusión despertaba en mi vida era la mañana del Domingo, la llegada del SEMANAL y la lectura de su artículo... pero, ahora, ya no me queda tiempo para eso y mira que pasan por mis manos más de 100 SEMANALes, los cuales vendo junto a los periódicos de mi tienda...

Cuidaros mucho, un saludo.

TRONMAX

33 te dejas ver poco por aqui. Espero que te vaya bien tu negocio!!

Anonymous

A veces os leo, muy poco, desde la librería pero casi no me queda tiempo y a casa llego muy cansado...

Y los findes a duras penas enciendo el ordenador, prefiero desconectar, como es de entender.
Pero ahora que me he hecho una página de feis para la librería es más fácil que, al menos, vayáis percibiendo/viendo la evolución de mi iniciativa.

Hay que pelearlo todo mucho, los proveedores, algunos, son unas aves de rapiña y es complicado saltarse los intermediarios, pero en algunos casos lo estoy haciendo y consiguiendo, porque las editoriales y fabricantes necesitan vender y si les dices que es la única forma en que aceptas comprarles... se disponen y, casi, te hacen la cama... jejeje